09
Dom, Maio

destaques
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A tarde era um cemitério. Lento. Os pássaros lapidados do

céu plúmbeo (moldados a um tipo de surdez argentear) intrusos

e o grito vespertino parecia pedras amontoadas

nun circulo sem giz e avaro.

somente um (ou dois) silêncio retorcido resistia

no canteiro da praça esquentejada estendido

o martírio das horas claras acontecia.

fumegavam sombras como jovens ágeis

mas não como a luz mãe

a noite crestava o fim do dia

E uma lua pálida  arriscava a risca

a face  óbvia num céu roído.

 

Que inclemente sal nos espera na terra?

 

Era a famélica pergunta dos enfermos.

{jcomments on}

Murilo Gun

 
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