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Sáb, Set

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A vida, para mim, é igual a morte

                                                                   a riqueza é igual à pobreza.

                                                                   Quanto aos humanos

                                                                   não valem mais do que porcos.

                                                                   E considero-me igual a todos.

 

                                                                                    Long chou

 

                               Onde habite o descalabro

                              onde o olvido se debruce

                              e espanhas prosperem

                              (ou a esfinge reviva suas devorações

                              quando a quimera e seus palpos

                              estopas e trapos tremam sobre jamais)

                              onde viaje o olhar trêmulo do parágrafo

                              onde a culpa luza (e brasileira) como fera

                              e a claridade jugule o improvável

                              emerja o nojo, brote o vislumbre

                              morta a página à luz de cópulas de palavra

                              à sombra de conectivos e vírgulas adversativas

                              ressurja a oração educada, o período apto

                              a ser objeto de lisonjas acadêmicas

                              a ser projeto de novelas rocambolescas

                              romances intestinos, ficções de fraqueza.

 

 

Murilo Gun

 
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