A hora da nossa morte sem amém.
Marias desgraçadas
misóginos em vitória e tesos.
Bendita jamais serás.
O fruto maldito vingará.
E o sol
jamais á ti se levantará.
Dos vórtices do sono
das mós da vigília, venho.
Cútis importa mais que alma.
Não há como ser
ante tamanha impiedade
e políticas assassinas.
Vade retro, Deus.
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