Pássaros octaédricos escaparam do púlpito e pousaram nos balaústres silenciosos de dezembro, que adereçavam o tempo. A escadaria monacal em poses oblíquas contemplando a relva esculpida ao rés do chão sagrado.

Poesia não verifica ou esclarece fatos.

            Função específica e privativa da prosa.

            Ou da filosofia, quiçá.

 a Blake

 Na pele do tigre pulsam

vivos labirintos

geometria jaz

(Como o tempo, a montanha ou a colina)

            O poeta nunca sabe se o poema terminou. Não há como fazê-lo. O poema é inacabado por definição. Conclusiva, só a prosa... que, para não ser redundante, repetitiva, esnobe e dura, exige arte sobretudo.

Tua pele arte, teus ângulos de carne

curvas ósseas, estruturas ávidas lascivas, linhas

retas, rotas, certas, espertas

diásporas e poros acesos: corpo.

Há no cálice de hieróglifos

rosa exata

de pétalas matemáticas

florindo curvos enigmas

O poema é e não é.

 Os cavalos trotam pelas ruas (veia páramo).

Os cabelos trotam pelas cabeças (calva hara).

As almas trotam pelos corpos. Sob guia de desejo.

Até o dia do juízo final fui

caminhei a ele... e o encontrei

(ao juízo em ato), finalmente

meio que indeciso, confuso talvez insaciado

Aqui começa a decomposição do poeta

a pútrida erosão de suas rimas

e o odor malévolo das sextinas

(já se elevando a narinas literatas)