Talvez seja a manhã sonho roto
e sejamos mortos no nascedouro.
Talvez apenas respiremos ar
que nos doa outro ser em aborto.
Talvez sirva existência apenas para
que a palavra talvez exista
sendo única que talvez persista
quando o mundo for nada vezes nada.
Talvez nada valha: nem a poesia.
Talvez valor de cada coisa
se esconda em sua fantasia.
Talvez a vida seja sonho argentino,
tango dissoluto, instante suíno.
E a morte apenas um soneto inacabando.
E sem sentido.
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