Até que inesperada se refaça
num círculo de sal insone
toda a desdita perdida. Até!
Até que toda licença poética
silencie e fique o silêncio
que é um poema insolente.
O que vale, brilho sem data, nada!
A ígneas águas vou sem creme.
Vírgulas, por quê? Num poema.
Até, ontem, então!
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