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Por mais que o tempo não fuja de mim

em debandadas horas

abandonem-me as veias (e capilares horários)

ou percorram meu corpo

endiabrando-se pelos ínvios

caminhos da mente (saltos

e cachoeiras de sinapses selvagens

estremecendo-me a alma

que acredite em édens)

e se imiscua da carnadura das idades

como o sangue de um soneto

ou de hecatombe cem agonias

(decretando a sucumbência do coração)

resta algo a perder sempre.

 

                        (Este poema que continua

                        na próxima página

                        foi composto após

                        o sétimo uísque com gelo (single malt)

                        no numinoso terraço em ele

                        da casa da montanha)

 

                                                           (Gravatá / 1999)

 

 

 

Murilo Gun

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