V. não é poeta, falo de V., o de único-conto que morreu ontem
e de seu oco-cântico, do seu canto estreito via
pela qual lhe lançou o mundo bastas ilusões perdidas
crenças assimétricas, visões rebuscadas em uísques baratos
minérios desbotados da memória, cinzas sem ressurreição
miragens vindas do íntimo de olhos cegos de nascença
sonhos inacessíveis brotados do seio inóspito das noites
indormidas do Pátio de São Pedro onde intrusos delírios
habitaram seu sangue, contaminaram o coração louco
holderliniano, powelliano, amareliano, cansado de náusea.
Em síntese, joachimiano.
Influências apocalípticas o destruíram
levando sua alma suja para longe do porto real da poesia.
V. é uma fraude que fracassou, um outsider
mancha incrédula, nojo que o opróbrio abomina
um sempre exilado dos templos da poesia, um trânsfuga
perdido em assimetrias deletérias
na busca de significados impossíveis ou postergáveis.
V. morreu – deixou o legado de um conto-único
cântico-cínico – (que Deus o tenha) mas
não foi poeta – e, se o foi um pouquinho, nunca
ombreou-se com a plêiade rica de poetas pernambucanos
de ontem, de hoje e de amanhã – e dele restaram
uns livros simplórios, incomunicantes, estranhos
sem a entranha de um poeta, sem a marca
da verdadeira poesia – não só brasileira – mas de todos os tempos,
amém. Amem, mas não mamem! V.P.
Gaibú, 04.01.2002
Este poema constou de um conto publicado em antologia, com o título: Não morri (ainda): estou vivo e vital. Dele, do poema V, o mestre e alto literator, meu mentor literário, Sébastien Joachim, elevou tão alto e tanto, que dele derivaram vários ensaios do crítico canadense e professor titular de Teoria da literatura, da UFPE, enveredando então para o livro O destino poético de Vital Corrêa de Araújo, escrito em Montreal, em português e francês, prefaciado por Antônio Campos, do IMC, publicado pela Edições Bagaço.
