Enterrado na eternidade.

Só a morte é eterna.

Óleos extremos (e santos)

da unção da palavra bônus

V. não é poeta, falo de V., o de único-conto que morreu ontem
e de seu oco-cântico, do seu canto estreito via
pela qual lhe lançou o mundo bastas ilusões perdidas
crenças assimétricas, visões rebuscadas em uísques baratos
minérios desbotados da memória, cinzas sem ressurreição

Lua fria, ctônica, campestre

de pedra interplanetária, irmã esma

lasca de terra, seixo que rola, rocha flutuante

barro redondo que me roía a alma (levante do desejo)

Há uma licor de palavras

cheio de lumes e seivas

repleto de olhos de estrelas

num cálice azul dormindo

De quando vieram as quimeras?

E os surdos decretos da ilusão donde brotaram

e quem levianamente os promulgou?

(Assim o coração com alegria sancionou

O inacabamento (a fragmentação

polícroma e recrudescedora) do poema

é vital e decorre de que só se escreve

um poema (absoluto) que continua.

Van Google e suas telas, sítios, espúrios cristais

girassóis de pixels brotando das glebas do brilho

futuro aprisionado em monitores potentes

hagadês e hagadês deslumbrados

A edição princeps de minha obra incompleta

não saiu do prelo, ficou presa, imprensada

na moenda tinta. Prelos se desentenderam

 Creio em geometrias moribundas

esculturas de sarças fumegando

ladainhas de urze sarracena

creio em ditame de baunilha, rima de abelha