A santa insônia, a imprestável lucidez e Deus, carrego-as como um burro, tempo afora, pelas estradas esburacadas da vida. Trata-se de VCA.

Olho o copo de vodka e sigo o caminho do lábio

ávido linhas afora inumerável e uno, vital

e sempre desrumo em frente.

Me aviça o texto escuro, que é vivo:

  à noite material da alma

à noite primal da poesia

 Indizível felicidade me traz a noite do Retiro.

Junto – ao pé – da amoreira noturna olho

      A consciência é uma doença, diagnosticou Dostoiévski, em seu romance naturalista radical Memórias do subsolo.

A louca largueza da noite me contempla.

O noturno em mim saboreia o verbo.

Ao culto nunca diurno me devoto, vivo.

Sinto Holderlin rodear-me

Em todo homem dorme um profeta, e quando ele acorda há um pouco mais de mal no mundo...

A loucura de pregar está tão enraizada em nós que emerge de profundidades desconhecidas ao instinto de conservação.

Ante a 13º folha branca chego

ao amparo de um cubano charuto (cinza)

e 12 doses da metálica vodka danzka (líquido).

Dos úberes da noite, bebo prodigiosa vertigem

Sugo vertiginoso ego e anulo. Vou

a nus recônditos de mim, à luz do verbo noturno, sigo cego ou não.

Onde o espanto apuro.

E.M. Cioran

Quando se chega ao limite do monólogo, aos confins da solidão, inventa-se — na falta de outro interlocutor — Deus, pretexto supremo de diálogo.