Te amo como se aves fossem nuvens

ou céu intenso pássaro inapreensível

e o horizonte poleiro de luas emplumadas

Alberto Lins Caldas Poesia não é música, harmonia ou melodia, – não é canção, não é ritmo, cadência ou compasso, – não é tradição, não é costume, – não é língua nem linguagem,

a Cioran, o gênio romeno gaulês

Sonho com concílios de tílias

em calientes assembleias de chávenas

 Leveduras de ser, vargens, vozes, veludos

vozerio de gafanhoto e navio

primaveras adiadas, lacustres andorinhas

A Nox

Que excremento medre

brote penúria

dia morra a noite enlouqueça

 Lua fria, ctônica, campestre

de pedra interplanetária, irmã esma

lasca de terra, seixo que rola, rocha flutuante

não é poeta, falo de V., o de único-conto que morreu ontem

e de seu oco-cântico, do seu canto estreito via

pela qual lhe lançou o mundo bastas ilusões perdidas

crenças assimétricas, visões rebuscadas em uísques baratos

 O poema pode constituir, abranger, ser

uma mera e simples parcialidade

algo intranscendente que vele o real

A palavra quer viver

sempre livre (em puro mênstruo de ser fruto divino)

fora dos dicionários, presa dos sentidos claros

dentro do poema, solta, alvo da metáfora