Por mais que o tempo não fuja de mim

Em debandadas horas

Abandonem-me as veias (e capilares horários)

Ou percorram meu corpo

Quando tudo ainda estava-se criando

E o Senhor ocupado suava da lida inútil

Do infinito esforço vão

As divas mãos já muito gastas

Mundo, cárcere longo túmulo

Estrada onde peregrinos morrem

Urna de pedra que trancafia a voz

Cárcere do verbo, ampola poluta

Gosto de mocinhas macias

(como maçãs vermelhinhas)

E das calcinhas de úmidas moçoilas

(para refrigério de lascivas narinas)

o burocrata abre

o envelope da manhã

e lavra

no livro próprio o termo

Amo o átimo de tempo que me habita

E o pórtico de espaço que me espanca

Pois de instante e sítio sou composto.

O infinito não me doma

Ao crepúsculo do ídolo a razão perde

Substancia e sensibilidade

Brilhos de pântano simula

Com suas perdas e lápides

Entre coxas,

A constelação do púbis,

A savana, o alfenin, a sede

Entre sebes,

Ela ouvia aromas vermelhos

Gritando da boca do éter

Nos planos côncavos do céu

Tocando abril no trombone da pálpebra