Multidões consumidas

nas fábricas nos gabinetes

nas porteiras nas borboletas

nos supermercados nos cinemas

Ira, mulher bela ferina

usa bondade do corpo

para ferir sua sina

nunca se apaixone pela ira.

 Onde o verde das distâncias invencidas?

E o azul longevo dos longes de mim? 

Quando Paulo Mendes Campos vê laranjais

Ao irmão Chorume

e a luzes das estrelas

que morreram há milhões de anos luz

sepultadas no cemitério do céu noturno

 Nobel ou ignóbil, ira é acadêmica, com aspereza.

Talvez francesa, brasileira com certeza. 

Ira maior, a de Javé.

                Este é um conto inficto ou metaficto, pois é a realidade imitando a ficção, a vida copiando a arte-literária, in casu. Apresentando-o, antecipo essa evidência oculta.

O que sobre do barro, sombra

a carradas leve paulatina em breve

em inefável caravana por senda escura para

 Debruçou-se a tarde sobre os ombros do poente

(os lassos músculos da noite já cintilavam)

e deliberou com lua pálida surda

 De mínimo mundos e somas finitas

de assertivas vãs e obliquas introsões

de minúsculas mandíbulas (verbo-carnivoras)

de carbono azul e atentas minuncias é o poema.