A seiva é como fogo branco

plêide de brilho a levanta.

No meu decálogo biológico boto

em primeiro lugar o floema.

Coleciono tempos verbais desde pequeno

gosto de pretérito perfeito

e futuro do subjuntivo: são lindos.

Presente meio que imperfeito é meu tempo

(o que vivo é morto).

Mais que imperfeito como poeta sou

sou tão imperfeito como poeta que suo.

Quando canso junto 6 ou 7 tempos verbais

e os amordeço um a um.

Cavalo solto ao vento é relâmpago

que atropela de luz o céu.

Aos ossos de meus avós de que sinto saudades.

Na sandália de Empédocles

que o Etna devorou

estava no solado inscrito

o futuro do homem no mundo.

Agora o futuro é perdido.

Atravessei o poente

e o caminho ficou mudo.

Não ser mais de onde vim.

Quem sou já não sei.

E não sei se o soube.

Mereço olvido longo.

Ontem estive no crepúsculo do páramo

(etéreo como abelha)

a olhar o horizonte brusco centelhado

incendiando os olhos

a ouvir o rumor do vento alto na relva musical

dentro do Castelo do Reencanto.

O fogoso esplendor me deixou mudo.

Busquei logo na memória dos poentes

um como aquele. Pensei em não acreditar nele.

(Mas era um ocaso áspero e brilhante).

É possível fazê-lo de novo

(foi o que pensei incrédulo).

E que um crepúsculo de pavão.

À sombra do onipotente

servos moram, dormem cedros.

Sua pele era de madressilva.

Boca de coentro. O líbio de alento.

A hora em que pássaros se vão morrer

voo a ti, a teu sexo carnívoro.