O frio rage a pele úmida da parede.
Os papeis embolaram-se.
A umidade relativo do ar do Magano é 96%.
O pulso do frio bate a 16 e meio graus C.
Estou só. Tão só que não mais
estou comigo. Fui-me ao frio.
Ficou o poeta a escrever água.
Não sei a duração da noite. Que pode
ser maior que a minha.
Não creio mais em manhãs. Ou no outro.
Se Deus não existe, só sou eu no velho cosmos.
