O tempo, que é impiedoso, mesmo cruel, além de irrepetível, irretratável; o tempo literário, como qualquer outro, passa... e no Brasil não se percebe.

Me embriago com palavras antes

de tocar o lábio vão à poção diária

vital do licor selvagem. E ao vir

Das quartas-feiras do inferno vêm dúvidas.

O de que falo é duro. Dante sabia-o.

Sei que lenho das almas melhores

A arte literária (ou ação poética), não como reflexo da vida ou do tempo, não como função do sentimento ou ornamentação do ego ou retórica do cotidiano.

Viso ao desassossego extremo, rondo

o precipício da alma, invento auras e dores

testemunho súplicas e reflexos cegos, não

(haicais)

Musselinas silenciosas

sobre camas adormecidas

sabem a teu corpo sempre

Aguçe o sal da alma, desalgeme

todo o espírito, libere Deus o poema

afie o sol da página, faça

Viso ao desassossego extremo, rondo

o precipício da alma, invento auras e dores

testemunho súplicas e reflexos cegos, não

CLÁUDIO VERAS - Prof. de literatura brasileira, em Heidelberg