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Dom, Maio

Viso ao desassossego extremo, rondo

o precipício da alma, invento auras e dores

testemunho súplicas e reflexos cegos, não

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Há melindres, no codiário do acaso?

Há madames bêbadas de absintos e sábados

há comendas de dilúvios e tâmaras bastardas brotando

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Murilo Gun

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