Uma virgem maculada
(como tantas brasileiras).
Flores estilhaçadas por granadas verdes
díspares estopins e mortíferas pólvoras
mecanismos desacionados
pinos contrários
implosões amáveis
como iras amorosas.
Nada está certo a despeito de tudo.
Nada estar certo é correto. E rima.
Peças corrediças apontavam
o olho do fogo gutural.
Branco olhar puro devaneio.
A desvairada rasura usurária prosperando.
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