A hora da nossa morte sem amém.

Marias desgraçadas

misóginos em vitória e tesos.

O poema é e não é.

Os cavalos trotam pelas ruas (veia páramo).

Os cabelos trotam pelas cabeças (calva hara).

Onde se cruzam cinzas começa

o drama ingente da vida. Como o nada termina.

Se vives à imagem do verbo, és.

Em cada raia tigre pulsava.

A cada pele a alma mudava.

Rugas e dobras se disputavam.

Tua pele arte, teus ângulos de carne

curvas ósseas, estruturas ávidas lascivas, linhas

retas, rotas, certas, espertas

Não me entendam, por favor.

Se não me entedio.

Meus poemas não são pour épater... e nada mais.

Uma virgem maculada

(como tantas brasileiras).

Flores estilhaçadas por granadas verdes

Mãos sepultas como portos

entre mares de porcas pérolas

ânsias afagando-se

O semblante líquido ou não resta.

num retrato esquecido na distância

teu rosto antigo está espalhado na sala