A questão da comunicação poética (que dizem torna-se mais fácil, por tem ritmo rímico e métrico – nemônico) é algo em que todos (até poetas cultos) tropeçam.

Ângulos noturnos escavo

do barro dos fragmentos

com esquadros de tempestades

De pedra e espuma a vida.

De efêmeras e macias volúpias o ser.

De clamor em ruína

a Alberto da Cunha Melo

Brotam gritos da boca

da garganta abrem-se sílabas

Todo sentido se perde e regressa ao nada

o edifício de palavras que bálsamo

da rima amacia e confina

Há melindres, no codiário do acaso?

Há madames bêbadas de absintos e sábados

há comendas de dilúvios e tâmaras bastardas brotando

Pulo e aligeiro a dor

com estames feridos

e lembranças de sangue opacas

Do rosto infatigável dos sábados

quando chega a febre do corpo que almejo

quando peso aziago e inapelável

Gólgota, lenho da dor, gerou a cruz

cujo destino era o Calvário ou o Amor?

Eis a última pedra, o sopro ósseo