Vital Corrêa de Araújo

            Em toda a vasta antiguidade, levada pelos ventos mediterrâneos, ressoava a má nova e, respeitosos, gregos e romanos ouviam, impassíveis e doloridos, o grito  que varria as águas e fazia eco nos velhos armazéns da alma: o grande Pã morreu!

Onde o verde das distâncias invencidas?

E o azul longevo dos longes de mim?

Quando Paulo Mendes Campos vê laranjais

de infindáveis doçuras geométricas...

Escrevi depois sobre estereótipos graxos

e pontos cegos e fugas cônicas além de agravos

regimentais e arquétipos antediluviano

escrevi sobre o poder branquial

 Nobel ou ignóbil, ira é acadêmica, com aspereza.

Talvez francesa, brasileira com certeza.

Ira maior, a de Javé.

Nada fica em pé, quando Ele parteja.

O que sobre do barro, sombra

a carradas leve paulatina em breve

em inefável caravana por senda escura para

o túmulo do tempo em aleluia.

            Isso não é um romance, um romance meio que instantâneo e sem causalidade física, psíquica, emocional, porém com complexidade extensa e dotado de particularidades excelsas. Caracterizado por singularidade absoluta.

Ira, mulher bela ferina

usa bondade do corpo

para ferir sua sina

nunca se apaixone pela ira.

O paraíso é lilás. Não é azul. Nem branco.

Seu portão (majestoso angelical) é de acrílico puro e

bem blindado: pelos três rios magnas minerais.

Tungstênio Baltazar, Urânio.

Por que escrevo (pratico, faço, urdo) poesia?

Porque vou morrer.

 Faço, armo, crio, componho

poemas para quê?