Creio no papiro e no escuro (sou poeta)

fluxo de lágrima movediça do pranto

lírico (e irremediável) não aceito.

“Pelo eco da tarde e baixinho

soam nos juncos flautas do outono

sombras de bosques vermelhos ressoam

O ato de comprar é universal, metafísico, direto.

O ato de produção é ontológico.

Vende-se antimorte garantido

Pelo Orco abisso se esgueiram

sombras e sombras de sombras

as pobres sombras dos homens.

Velório não precisa ser belo

basta ser triste

(embora a beleza do fúnebre

As sombras deixavam seus esses espalhados

na palha das rimas fugitivas enquanto

o silêncio fluido dos is sem pontos

De pão e vinho vivem os anjos

do céu barris ocupam a mesa de Deus

lotam as dispensas mais altas.

Por encruzilhadas, não se deixe esganar

leitora tola. Mas, as vergue, desmanche.

Não dê as costas a escombros.

A melancolia realmente é de cimento. Não exagero.

Juro-o, pelos vãos exangues do céu. Sigo os ângulos

exilados e, do vértice do nojo à seda do prisma, fico