Não se trata da busca do sentido perdido (ou abrir a vital arca do significado),

A mãe de Rimbaud, indagou do jovem poeta, assustada com as incompreensões que ele escrevia: o que você quis dizer, filho, num determinado poema?

Perfure fragmentos de brilho

com ótica clava sonâmbula e obtenha

diafragmas noturnos para o coração da lua.

Vive de fantasias o verbo.

E detesta o óbvio.

O verbo sonha o poema.

Côncavos ecos brotam de búzios cristalinos

infinitesimais delírios aliados a náuseas

do espírito com lapsos de loucura se irmanam

Quarenta anos nos separam de um tempo em que os signos dominantes eram os BEATLES,

O desejo nunca morre, nem o poema.

Aprenda geometria lírica

com os instintos urbanos de cimento arquitetado.

Amiga, ao dares costas ao mundo, instala-se

a pústula e o verme se achega ao espírito

atraído pelo odor a santidades breves ávidas

São três da manhã, desde as uma procuro o sono (até debaixo da cama),