08
Seg, Ago

Poemas
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As sombras deixavam seus esses espalhados

na palha das rimas fugitivas enquanto

o silêncio fluido dos is sem pontos

se precipitava no grito branco da manhã

ainda vigindo entre erupções maciças do sol.

Pecados amontoando-se no corpo

invectivas penduradas à beira de esgotos

lamas estocadas na margem sem Deus

mocinhas ficando sob pontes esquálidas

a dor, o mal, a sucata do ser, os dons

escoando pelos ralos da alma como ratos

da cozinha abandonada da vida

ou migalhas de carne sem êxtase

do ventre pando das meninas.

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Murilo Gun

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