Fabrico a cada tarde

meu fel de ermitão ao crepúsculo.

Meu osso erótico está lasso

O tempo, que é impiedoso, mesmo cruel, além de irrepetível, irretratável; o tempo literário, como qualquer outro, passa... e no Brasil não se percebe.

Me embriago com palavras antes

de tocar o lábio vão à poção diária

vital do licor selvagem. E ao vir

Gala Eluard abandonou o ménage à trois, com o esposo Paul (poeta de Liberdade) e  o pintor e narrativo Max Ernst...

A arte literária (ou ação poética), não como reflexo da vida ou do tempo, não como função do sentimento ou ornamentação do ego ou retórica do cotidiano.

Viso ao desassossego extremo, rondo

o precipício da alma, invento auras e dores

testemunho súplicas e reflexos cegos, não

Sofro de grave indepressão, preciso de urgentes (in)socorros amédicos.

Aguçe o sal da alma, desalgeme

todo o espírito, libere Deus o poema

afie o sol da página, faça

Das quartas-feiras do inferno vêm dúvidas.

O de que falo é duro. Dante sabia-o.

Sei que lenho das almas melhores