A poesia não é letra. É espírito

letra é o poema. Carne o poeta.

De mãos perdidas

e pés amputados

as bailarinas voam.

Poeta (não é fingido) é simulador de falsas palavras.

Isto é, de fingidos sentidos. E sentimentos turvos. Produtor de gritos novos

e messes cilíndricas. Fazedor vital de falsos perfumes. E de

desaromas verdadeiros. Ao simular palavras

(ocas porque plenas do sal do silêncio ocas

porque o abril cruel de Eliot as fez assim)

o poeta dá sentido ao caos do cosmos.

Formalmente objetiva o ser do verbo.

E o verbo é o humano posto na página. O

que restou da luz do sopro de Deus na terra.

O tempo é uma rua de Paris

cheia de pacíficos murmúrios

e rumores de serpente persa

dos vândalos gozos

das usinas de absinto estrelado

com uivos verdes de anis

e tédio cintilante

Reticência... ou silêncio? Tanto faz.

A inocência é eterna até...

Um estuprador assomar a sua alma.

(Na porta da casa ou na sala de jantar bárbara).

A tragédia adeja (em teu entorno, leitora vital).

A existência é trágica por exemplo e definição.

Somos seres para a morte. O pasto desta

é o sheol. O túmulo teu destino lato (e parco).

Para a lápide (infinita porque eterna

em sua temporalidade exígua e imóvel)

prepara teu último poema ou a mais querida e desolada epígrafe.

que colhestes das mais vãs leituras, tola leitora.

Não fugirás à determinação maior

à finalidade inescrutável da morte, saibas

urgentemente e sempre.

Quem sabe (que Deus de temor saberia só para ele?)

se ao começares a leitura deste poema

o súbito (e inexplicável) da morte enfática

enfartará teu doloroso (e inútil) coração?

Quem sabe? Saberás ou não, após.

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a um ocaso cujo escarlate perdura num vaso em Creta.

para os ridículos literários, artísticos,

sociais e políticos do nosso tempo.

“um homem pode viver três dias sem pão

mas não sobrevive um dia sequer sem poesia”

Baudelaire

Se há lógica na poesia

é a da redução completa ao absurdo.

E se há crença na poesia

é por ser ela absurda.

Crer na poesia é ser humano.

Sou irmão das coisas fugidias

a poesia é familiar do caos

(do âmbito do obsceno e da verdade)

não da desdita.

Recife, cidade adiada

submersa em sua mágoa

espaço sem corpo

só pedra, rio e goivo

trapo de sono

ventre de cio