Hoje os bárbaros destroçam a sala de jantar

mas cremam poesias, não poetas... ufa!

A poetas não incineram, castram, emasculam

 Laboriosos círculos ourives crava

na pele lícita da joia engendrando grades de esmeralda

puros engates, cortes precisos engenhando.

 Até que os ossos nus falem

e escórias é sábia

e a morte rural.

Celestes hordas trovejam

sobre coisas subliminares. 

Crateras servem veneno doce da palavra.

Multidões consumidas

nas fábricas nos gabinetes

nas porteiras nas borboletas

 Rubis incendeiam regaços

do dorso lampeja esmeralda

sais celestes luzes dos vitrais gotejam

 Luas de lobo dos crescentes sábados

uivam das veias e covas de Caracas

grassam por tímpanos e sandálias

Que toda a náusea

e todo o repouso

dos olhos morram

                                                          Tardes dormem nas indomadas

                                                          veias dos amantes