Amantes não são feitos de mármore

(frutos de entalhes e sacrifícios vitais)

não os cumulam anelos frágeis

  Ela via muro saqueado de musgo

respiração do bolor, vândala

tibieza das coisas totalitárias (acerando o macio)

 O que sobre do barro, sombra

a carradas leve paulatina em breve

em inefável caravana por senda escura para

 Rumor contagiou de câmaras a tarde

declinada sobre os olhos do sono

a instigar íris mortíferas da noite.

 Quem usurpou as orquestras

e embriagou caminhos?

 Quem emudeceu  as sementes

Debruçou-se a tarde sobre os ombros do poente

(os lassos músculos da noite já cintilavam)

e deliberou com lua pálida surda

 (Como cera sustentando sonho de Icaro)

luz esquálida e total derramada

da bacia inerte do planeta

Com Neruda para quem coração é apenas um móvel

digo que a amo... e ela talvez me ame ou me amaria um pouco

que seja... algum dia... ou noite. Essa é minha esperança meu desespero.

Nobel ou ignóbil, ira é acadêmica, com aspereza.

Talvez francesa, brasileira com certeza.