Deus seria feito de monoaminas

é o que conclui cientista ianque meio ímpio. 

A má música cria catarata no ouvido.

 Há uma insurreição em mim

de antigos e devolutos textos

não das terze rime, mas versos libres.

não é poeta, falo de V., o de único-conto que morreu ontem

e de seu oco-cântico, do seu canto estreito via

pela qual lhe lançou o mundo bastas ilusões perdidas

crenças assimétricas, visões rebuscadas em uísques baratos

 Acordei quando o quarto anjo vomitou

em meu rosto esquerdo exalando

biles apocalíptica em meu tétrico leito

A alba é venenosa. Ofídica, nada pressurosa.

E como rosa se vai

como rosto corrompe-se

Gusanos nos acreditam frutas

açougues, renúncias. 

Por que choram anjos?

A louca largueza da noite me contempla.

O noturno em mim saboreia o verbo.

Ao culto nunca diurno me devoto, vivo.

Sobre terra viçam

laranjas e cavalos

e lábios das mulheres pulsam

como falos úmidos

 Até ao longe azul voo.

À umbilical altura vou. Sem que

nenhuma claridade me capture o espírito curvo.