No poema é possível erguer sólido e lento

edifício de nuvens (nuvens de lírios)

e empórios de ar, além de oceanos lascivos.

Da triste fila dos ciprestes
branco silêncio e bola
velho túmulo vital arrotando.

O nome nunca é das coisas.

O nome é o nome. Do nome.

Nem as coisas é... o nome.

O silêncio (se) consome

Como grito ou sombra

rói o gesto

  Anuncio aos vivos ainda a verdade.

Já não nos saciam vãos copos de vinho

oferendas cruas, orações sonoras.

Insônias naufragaram e se redimiram

vígil pálpebra abandonou o sono

a si mesmo insano

Duendes não têm sono (e sentido)

nem navalhas nos olhos vândalos

ou lume na sonâmbula clavícula

Sei que meu nome não dura

uma geração de brilhos mortos.

Antes que tempo o dissolva

Há crises de cores e máculas de tinta
do cone dos tumultos gritos se advinham
do músculo dos ícones escapam preces