O poema é e não é.

Os cavalos trotam pelas ruas (veia páramo).

Os cabelos trotam pelas cabeças (calva hara).

Onde se cruzam cinzas começa

o drama ingente da vida. Como o nada termina.

Se vives à imagem do verbo, és.

De que sopro, de que FIAT Deus faz-se?

De fragmentos do fogo roubado veio o homem.

Cavalos frios atropelam o inverno.

Tua pele arte, teus ângulos de carne

curvas ósseas, estruturas ávidas lascivas, linhas

retas, rotas, certas, espertas

Não me entendam, por favor.

Se não me entedio.

Meus poemas não são pour épater... e nada mais.

Creio no papiro e no escuro (sou poeta)

fluxo de lágrima movediça do pranto

lírico (e irremediável) não aceito.

Mãos sepultas como portos

entre mares de porcas pérolas

ânsias afagando-se

O semblante líquido ou não resta.

num retrato esquecido na distância

teu rosto antigo está espalhado na sala

Pelo Orco abisso se esgueiram

sombras e sombras de sombras

as pobres sombras dos homens.