Mas, afinal, poesia para quê?

Quando, de Mallarmé decorreram os 170 anos de nascimento do gênio, escrevi – e publiquei, três livros: Crepúsculo do pênis, Kant não estuprou a camareira e Verbo de barro – e logo depois, ATANOR (este o maior, a publicar).

Do poeta empoleirado na palavra 
do varal farto do verbo vendo 
o trânsito eterno do mundo (vasto e vago)
assistindo à peripécia do tempo 

Paulo de Carvalho e Antônio Martins

O vinho da tâmara chama-se lagmy a Gide
e foi uma taça de lagmy que um pastor cabila
a Gide ofereceu nos belos jardins de Uardi.

            A geração 45, movimento que até hoje submete a poesia brasileira ao atraso, representou a abertura de um novo round, após a luta, o prélio de 1922 (Semana da Arte Moderna) estar encerrado. Foi uma reação tardia (um terceiro tempo inédito) dos remanescentes do parnasianismo derrotado.

Sou um poeta inentendível (em absoluto e tal).
O único poeta único com essa qualidade ímpar.
E as exceções, de regra.
O que me enche de legítimo e soberbo orgulho.

A almôndega
é uma metáfora de carne
navegante do mar da macarronada
que atravessa da foz à nascente

À mãe noite, indevassável e inteira 
como um punho, uma rocha, como o céu
a que concede vidência e delírio
místico fogo aos olhos, visões à alma

 Dobrou o cabo do desespero 
(esse nauta sem sentido ou norte)
esperou trovões vãos 
ao vazio de si VCA se transmudou 

Hino da noite á luz nua da lua, velado o nome 
e a voz a ti devida desmascara a vida
retine metal dos vocábulos, demole ecos do caos
e vazios, alveje anjos a luz, de tinta